Las manos de Marcos 🩸
Nunca olvidaré el color de la sangre sobre el mármol blanco. No era como en las películas.
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Las manos de Marcos
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Nunca olvidaré el color de la sangre sobre el mármol blanco. No era como en las películas. Era más denso, más real. Clara yacía allí, con los ojos abiertos, vacíos, como si aún intentara comprender lo que le había pasado.
Me temblaban las manos cuando marqué el 112. Pero no pude decir la verdad. Solo dije que alguien estaba muerto. No dije quién lo había hecho. Porque… ¿y si era Marcos?
Lo pensé mientras fregaba el pasillo, aún con los zapatos manchados. No debía haberlo hecho, lo sé. Contaminar la escena, dicen en las series. Pero algo dentro de mí no quería que nadie viese la casa así. Tan rota.
